Он достал с полки старую гитару, осторожно, почти нежно, стёр с неё пыль. Покрутив в руках, неуклюже водрузил её на колено и провел пальцами по потертому грифу.
Закрыв глаза, он начал перебирать струны. Звуки, лившиеся из инструмента, нельзя было назвать красивой музыкой. Скорее, это была банальная какофония. Играй он чуть громче, и начали бы возмущаться соседи. Играй он на улице – птицы в обмороке попадали бы с веток.
Закрыв глаза, он начал перебирать струны. Звуки, лившиеся из инструмента, нельзя было назвать красивой музыкой. Скорее, это была банальная какофония. Играй он чуть громче, и начали бы возмущаться соседи. Играй он на улице – птицы в обмороке попадали бы с веток.
Играй он для кого-то – слушатели тотчас убежали бы, заткнув уши… Но ему не было дела до того, как воспримут его импровизацию. Он просто играл…
Он не тренировался сейчас, чтобы стать великим музыкантом. Он просто играл…
Он не вспоминал сейчас о Ней. Он просто играл…
Он не думал сейчас ни о чем. Он просто играл…
И простая, грубая мелодия, вошедшая в унисон с его сердцем, звучала в комнате. Проникала в каждый уголок, путалась между мебелью и отражалась от стен. Выла, хрипела и пищала, вибрируя в воздухе. Но неизменно возвращалась к нему назад. Давала понять, что в мире есть куда большее, чем целая жизнь. Есть этот миг…
Он просто играл, закрыв глаза и не думая ни о чем. И был счастлив…
Автор - Mark
Он не тренировался сейчас, чтобы стать великим музыкантом. Он просто играл…
Он не вспоминал сейчас о Ней. Он просто играл…
Он не думал сейчас ни о чем. Он просто играл…
И простая, грубая мелодия, вошедшая в унисон с его сердцем, звучала в комнате. Проникала в каждый уголок, путалась между мебелью и отражалась от стен. Выла, хрипела и пищала, вибрируя в воздухе. Но неизменно возвращалась к нему назад. Давала понять, что в мире есть куда большее, чем целая жизнь. Есть этот миг…
Он просто играл, закрыв глаза и не думая ни о чем. И был счастлив…
Автор - Mark
Немає коментарів:
Дописати коментар
Примітка: лише член цього блогу може опублікувати коментар.